gufodellealpi

Torino

2012-01-21T06:56:00.000-08:00

Torino ieri sera eri bellissima. Dopo qualche giorno di gelo il phoen ti ha donato un clima quasi primaverile riempiendo il cielo di nubi grige d'inchiostro. La Mole si stagliava all'orizzonte, le luci d'artista come monili sul collo di una bella donna rallegravano Via Po, la più bella tra le tue vie, quella come sempre animata da studenti e studentesse, il cui sguardo mi riconduce a giorni ahimè assai lontani, quando anch'io, ebbro di gioventù, credevo che il mondo fosse mio. Torino, amo camminare per le tue vie, curiosare tra le bancarelle di libri, scrutare le luci che illuminano le finestre, poter dire come in una famosa canzone " I want to be a part of you"

22/11/63

2012-01-11T12:29:00.000-08:00

Ho appena terminato di leggere 22/11/63 di Stephen King. Di questo autore in precedenza avevo letto, peraltro non completamente, un solo romanzo anche se è noto come scrittore di best seller. Il romanzo è piuttosto lungo e non riesce a mantenere per tutte le 761 pagine un ritmo narrativo sostenuto, anche se per più di tre quarti la lettura è scorrevole e avvincente. L'idea che sta alla base di questo romanzo è molto semplice: in una cittadina del New England esiste quello che viene definito buco del coniglio, un passaggio temporale che consente di tornare indietro nel tempo. Il ritorno avviene sempre nel 1958 e più precisamente alle ore 11:58 dell 9 Settembre. Non importa quanto tempo si è rimasti nel passato, ripassando dal buco del coniglio si torna sempre due minuti dopo la partenza. Infine ogni volta che si ritorna nel passato si azzerano tutti i cambiamenti che sono avvenuti a causa di quanto si è fatto nel passato la volta precedente. Al Templeton, gestore della tavola calda all'interno della quale si trova il buco del coniglio, ha un'idea pazzesca: vuole modificare il corso degli eventi impedendo l'assassinio di John Kennedy ma, mentre è nel passato si accorge di avere contratto un tumore ai polmoni che gli impedirà di portare a termine l'impresa. Torna così nella nostra epoca e convince Jake Epping ad andare nel passato per portare a termine l'impresa. Il romanzo si svolge quasi tutto tra il Settembre del 1958 e il novembre del 1963 e narra le mirabolanti avventure di George Amberson aliasJjake Epping. L'idea del resettaggio dei cambiamenti quando si ritorna la volta successiva nel passato consente curiosi narrativi come quello di rivivere più di una volta i medesimi avvenimenti e di rimediare agli errori commessi, anche se non a tutti come dimostrerà l'inatteso finale.

Rasputin

2011-04-10T08:53:00.000-07:00

Ieri sera ho visto il nuovo film di Louis Nero dedicato allo starek pazzo Rasputin. E' un film senza dubbio innovativo e suggestivo. Innovativo perchè l'inquadratura fissa, senza zoomate o movimenti della telecamera lo rendono più simile ad una piece teatrale che ad un fil tradizionale. Suggestivo perché la scenografia ed il meccanismo narrativo evocano intense suggestioni nello spettatore. Le inquadrature multiple, l'alternanza, anche nella stessa scena dei fatti e della testimonianze dei protagonisti dell'epoca i quali sembrano rivolgersi direttamente al pubblico stimolandone la curiosità ed evocando stati d'animo e suggestioni rendono questo film il capostipite di un nuovo modello narrativo che sembra sfruttare appieno tutte le risorse comunicative moderne. Più che un film è una docufiction molto simile alla navigazione sul web.

Solo un piccolo appunto, ad un tratto si vede una chiesa decisamente non russa ma molto romanica che poco a a che fare con la seria e addirittura rigorosa ricostruzione d'ambiente operata dal regista. Credo che il film sarebbe stato perfetto se la parte narrativa fosse stata in russo con sottotitoli in italiano, lasciando in italiano solo le testimonianze dei protagonisti.

I ragazzi soli nella notte

2010-11-25T14:52:00.000-08:00

I ragazzi soli nella notte manifestavano davanti al Rettorato contro la riforma Gelmini. Nella fretta della sera i passanti lanciavano occhiate. Erano occhiate di indifferenza, di dispetto, di comprensione. Ma i ragazzi erano soli nel loro mondo, solo i suoni di tamburo, i capelli lunghi gli slogan, le voci al megafono noi adulti potevamo avvertire. E' quello un mondo al quale non apparteniamo più, un mondo che è stato il nostro ma ora non è più il nostro, un mondo che tra qualche anno non sarà più nemmeno il loro ma sarà di qualcun'altro più giovane di loro. Qualche anno ancora e sarà dei loro figli, come oggi è quello dei nostri figli. La vita è come un fiume che scorre. Se lo guardi è sempre lo stesso ma se ci entri per fare il bagno non potrai mai farlo due volte nella stessa acqua.

Un romanzo che si legge come un saggio

2010-11-24T13:39:00.000-08:00

Quando si vuole lodare un'opera di saggistica si dice che è un saggio che si legge come un romanzo, ebbene "Il cimitero di Praga", l'ultimo romanzo di Umberto Eco, è esattamente il contrario: un romanzo che si legge come un saggio. Peccato, gli elementi di una buona storia c'erano tutti: il periodo storico, l'argomento sfizioso, un linguaggio forbito e a tratti divertente però...., però nonostante un buon inizio: la giovinezza a Torino stretta tra un nonno clericale ed un babbo anticlericale fino alla partecipazione sotto mentite spoglie all'impresa dei mille, poi però sembra che Eco non sappia più cosa dire, se non fare sfoggio di cultura, della sua mostruosa cultura. Siamo trascinati in una girandola di nomi, date fatti; facciamo conoscenza di una serie di personaggi che Eco, nella sua postfazione, garantisce essere realmente vissuti ma che appesantiscono inutilmente la lettura frastornando il lettore. Un bel romanzo non è fatto soltanto di informazioni, sia pur documentatissime ma necessita anche di intreccio, colpi di scena, descrizioni che stuzzichino la fantasia del lettore. Infine il caso dei Protocolli dei savi di Sion che aveva eccitato la mia fantasia di amante di cose russe, tutti sanno che questo protocollo è in realtà un falso, fabbricato ad arte dall'Ochrana, la polizia segreta zarista, vine liquidata alla fine del romanzo in un paio di capitoli. Certo che se Simonini, il protagonista, anzichè rimanere a Parigi fosse andato in Russia si sarebbero aperte infiniti scenari narrativi trascurati dall'Autore: nichilisti, terroristi mistici ortodossi, tutti argomenti con forti legami con la letteratura la storia e l'arte. Per finire la trita e ritrita idea del doppio, Simonini/Dalla Piccola appare poco originale e di facile soluzione sin dall'inizio proprio a causa dell'incontro del protagonista con il Dotto Freud.

Mi permetto di affermare che è difficile ripetere un capolavoro come il "Nome della rosa" ma tutti i romanzi successivi, ne ho letti tre: "IL pendolo di Focoult", "Baudolino" e "IL cimitero di Praga" sono stati una delusione.

DON RAFFAE' - Silvio Orlando e Cristiano De André a 'Vieni via con me'

2010-11-16T15:18:00.000-08:00

Le chat noire

2010-11-15T09:54:00.000-08:00

Il 17 Novembre è stato proclamato giorno internazionale per la riabilitazione del gatto nero. La pessima nomea di portasfiga che questo felino si porta appresso è, secondo i promotori della giornata, del tutto ingiustificata. Vedremo, vedremo; certo per un inveterato superstizioso come il sottoscritto la scelta del 17 Novembre appare temeraria.

2010-11-14T14:20:00.000-08:00

Hanno acceso Luci d'Artista

2010-11-14T14:11:00.000-08:00

Riecco l'Autunno con le sue pioggerelline, le foglie morte, le giornate troppo brevi. Il mare estivo è solo più un ricordo.....con il quale riscaldarsi in attesa della prossima estate.

2010-11-14T13:09:00.000-08:00

La gatta di Varsavia di Slavenca Drakulic è un interessante libro che narra il comunismo visto dagli animali. Si tratta di sette racconti nei quali viene raccontata l'Europa dell'est prima della caduta del comunismo. Il topolino praghese che ha eletto quale suo domicilio il Museo del Comunismo di Praga ci spiega la differenza tra povertà e penuria, la povertà consiste nell'avere i negozi pieni ma nessun quattrino da spendere mentre la penuria è l'esatto contrario: si hanno i soldi in tasca ma i negozi sono sprovvisti di quanto vorremmo e potremmo comperare. In pratica capitalismo e comunismo in una visione antitetica ma comunque negativa per entrambi. Più in là una dotta talpa berlinese tiene una esilarante conferenza sulla funzione del muro di Berlino distinguendo l'ovest bananifero dall'est non bananifero, ritorna la differenza tra penuria e povertà. Questi sono i due racconti più divertenti, gli altri lasciano invece un po' a desiderare o, forse, il pappagallo yugoslavo, la gatta di Varsavia e il corvo albanese richiedono una conoscenza dei fatti troppo approfondita per il lettore occidentale. Infine una grave nota di demerito: non si capisce perché l'editore abbia utilizzato la traduzione inglese al posto dell'originale croato. C'è forse penuria di traduttori dal croato all'italiano oppure l'editore, caduto in povertà non può permetterselo.

Roberto Benigni Vieni Via con me - "E' tutto mio", l'elenco in musica su...

2010-11-10T15:09:00.000-08:00

Storia comune

2010-11-10T14:07:00.001-08:00

Questo bel romanzo di Иван Александрович Гончаров precede di dodici anni il più famoso Oblomov. Il tema è il medesimo: l'accidia, ovvero l'adagiarsi su di una vita senza interessi ed ambizioni, più breve e più intenso di Oblomov racconta la storia di un giovane poeta che dalla provincia si trasferisce a Sanpietroburgo. Aleksandr pieno di sogni e carico di inespresse aspirazioni si scontra con lo zio Pijotr che sistematicamente lo disillude cercando di avviarlo ad una grigia carriera nella burocrazia della capitale. Dopo differenti delusioni amorose anche il senso dell'amicizia e le aspirazioni di poeta vengono meno. Decide così di tornare in provincia, dove però non tarda a rimpiangere il dinamismo della capitale, qui contrapposto alla sonnolenza del paese natio. Decide così di tornare a Piter dove adotterà in pieno la filosofia dello zio perseguendo la carriera e accettando un matrimonio di interesse. Bei dialoghi e qualche poetica descrizione di ambiente.

ARTISSSSSSIMA

2010-11-10T13:13:00.000-08:00

Interessante visita ad una raccolta alquanto eterogenea di opere d'arte moderna. Atmosfera molto anni '70-'80. Acuni oggetti molto particolari e curiosi-

Pioggia e libri.

2010-10-31T15:28:00.000-07:00

Fuori sta piovendo, sono due giorni che sta piovendo quasi ininterrottamente. E' veramente una ghiotta occasione per stare a casa a leggere. Ora sto leggendo "Letteratura e rivoluzione" di Trotckij, veramente un libro interessante, pieno di minute informazioni sul mondo letterario russo agli inizi del XX secolo. Il libro pubblicato da Einaudi nel 1973 è ottimamente tradotto da Strada.

Anniversario del primo sbarco sulla Luna

2009-07-21T12:32:00.000-07:00

Esattamente quarant'anni fa non si parlava d'altro. Un piccolo passo per un uomo ma un salto da gigante per l'Umanità. Così si espresse Neil Armstrong al momento di toccare il suolo lunare. In Italia era primissimo mattino credo circa le quattro del 21 Luglio, le 22 del 20 negli Stati Uniti. Io ragazzino quattordicenne dormivo. Tutti credevano che Armstrong sarebbe sceso alle 7 e 30, invece la NASA fregò mezzo mondo, anticipando la prima passeggiata lunare di circa tre ore. Cosa ricordo di quel giorno? Due cose: il disappunto quando mi svegliai, avevo puntato la sveglia alle sette e la passeggiata era già avvenuta e il bisticcio in diretta tra Tito Stagno e Ruggero Orlando al momento dell'atterraggio.

Ora invece si legge della teoria del complotto. Alcune foto presentano effettivamente delle anomalie difficilmente spiegabili e, oggi, al pensiero che non esistevano computer risulta veramente difficile credere che la tecnologia degli anni '60 abbia permesso all'uomo di raggiungere la Luna e di tornare senza danni sulla Terra. Per favore spiegateci, dateci delle prove serie in un senso o nell'altro, altrimenti continuerò a pensare che forse feci bene a dormire; un falso non vale una levataccia.

I piani alti di mosca di V. Aksenov

2009-07-19T14:34:00.000-07:00

Mosca, primi anni Cinquanta. In uno dei ciclopici palazzi fatti costruire da Stalin per rivaleggiare con i grattacieli americani, vive l’élite della società sovietica, privilegiati lontani dalle difficoltà della gente comune. Fra loro la bellissima e brillante Glika Novotkannaja, figlia diciottenne di uno scienziato impegnato nel progetto della bomba atomica; il poeta-soldato Kirill Smel’c?akov, beniamino delle folle nonché agente del KGB e amico personale del dittatore, con cui conversa nottetempo per telefono bevendo cognac; e un misterioso ammiraglio e pilota, ex esploratore polare ed eroe di guerra, amico di Smel’c?akov, che si fa chiamare di volta in volta con nomi esotici come George Mokkinakki o Stuurman Esterhazy. I tre sono i protagonisti di un bizzarro triangolo amoroso. Se Smel’c?akov è per Glika l’«eterno fidanzato», che ispira un amore ideale e «neoplatonico», modellato sulla filosofia di Vladimir Solov’ev e la poesia di Aleksandr Blok, Mokkinakki rappresenta invece la scoperta dell’eros, dell’avventura. Ma la rivalità fra i due amici-nemici va oltre il duello per la definitiva conquista del cuore di Glika. Mokkinakki, infatti, è segretamente impegnato a organizzare la presa del Cremlino per conto del maresciallo Tito, proprio mentre Stalin, ormai avviato verso la demenza senile, sta progettando uno sbarco, guidato da Smel’c?akov, sull’isola di Brioni. Accanto ai tre protagonisti del conflitto amoroso e della vicenda picaresco-fantapolitica, agisce un gruppo di giovani che non si riconoscono negli ideali dello stalinismo, vestono in maniera stravagante e coltivano una comune passione per la semiproibita musica jazz.

E io che credevo...

2009-03-21T07:02:00.000-07:00

... che fosse soltanto uno sfegatato tifoso juventino, deprecabile non tanto quanto tifoso ma quanto juventino. Una domenica pomeriggio, mezzo addormentato davanti alla tv, l'ho visto presentare un suo libro. Sono stato folgorato, quasi come San Paolo sulla via di Damasco, Mughini un bibliofilo. Mi è diventato subito quasi simpatico, anzi simpatico, simpaticissimo senza quasi; non sa parlare solo di calcio, ama i libri. Li ama come li amo io: annusa gli odori, quell'odore particolare di carta vecchia che solo un bibliofilo, o un bibliofolle, come lui si definisce, sa apprezzare. Al limite del feticismo librario avverte la presenza dei precedenti proprietari. E' sufficiente una dedica per ripercorrere momenti nascosti nell'oblio del secolo scorso, il secolo più bello della storia, non solo perchè io ci sono nato e ci ho passato la giovinezza, un tempo che purtroppo non ritorna, un tempo nel quale gli ideali, giusti o sbagliati che fossero, un tempo nel quale le idee, anche quelle folli e assassine, erano protagoniste. Era un tempo diverso di quello di oggi, un tempo nel quale non esisteva i computer, non si sapeva cosa fosse Facebook, dove i rapporti interpersonali erano veramente interpersonali e non mediati da una macchina. Un tempo vero, nel quale si viveva e non si sopravviveva. Ora non ci resta che l'odore della carta, magari un po ammuffita, in un piovoso pomeriggio di primavera, un'odore che con la memoria ci porta lontano eriscopre ricordi mai coperti dall'oblio, quasi una carezza dal momento che fu e che non è più_

Sto leggendo...

2009-01-17T13:33:00.000-08:00

Vita e destino di Vasilij Grossman. E' un romanzone, più di 800 pagine, ambientato durante la seconda guerra mondiale. Questo libro aveva la dichiarata ambizione di essere il Guerra e pace del '900. Si tratta senza dubbio di un libro complesso, con tantissimi personaggi uniti da legami familiari o di amicizia che si trovano a vivere situazioni diverse ma tutti accomunati dalle avversità di un terribile conflitto bellico. Alcune pagine sono di intenso lirismo, mentre la ricchezza di personaggi e di situazioni rendono desta l'attenzione del lettore, anche se risulta un pochino difficile orientarsi tra così tanti protagonisti e soprattutto ricostruire e memorizzare i legami tra questi. Questo libro, paragonato al Dottor Zivago di Pasternak fu anch'esso osteggiato dal potere sovietico in quanto critico della realtà dell'epoca. Certamente non inferiore al Dottor Zivago, anzi per alcuni aspetti addirittura superiore.

La folie baudelaire

2009-01-01T07:45:00.000-08:00

Mi è stato regalato il libro di cui al titolo che ho letto tra Natale e la Domenica successiva (4 giorni). Il libro, certamente scritto molto bene, anche se la natura degli argomenti, in particolare la pittura dell'ottocento e le sue implicazione con l'autore dei Fleurs du mal richiedevano, anzi davano per scontate cognizioni in campo pittorico ben al di sopra delle mie che, seppur lettore accanito, di storia dell'arte mastico piuttosto poco, mi ha lasciato lievemente deluso. Comunque sono molto belli la descrizione di un mondo, la Parigi dell'ottocento, e il capitolo riguardante il sogno di Baudelaire. Da soli valgono il prezzo di copertina.

La coda

2009-01-01T07:40:00.001-08:00

Pubblicato per la prima volta da Guanda alla fine degli anni Ottanta, il romanzo di Sorokin descrive una situazione tipica delle città sovietiche, ovvero la coda che si formava endemicamente di fronte ai negozi delle città, espressione di un tratto patologico di quella società. Ambientato a Mosca, il romanzo di Sorokin si snoda ininterrotto tra i rappresentanti di un’umanità costantemente in attesa, cogliendo in quel momento una valenza simbolica e dilatandolo a una più generale condizione esistenziale. Spettatore indifferente, Sorokin utilizza il linguaggio della cultura di massa e tuffa il lettore in una realtà assurda, a tratti grottesca. La forza della Coda sta nel fatto che non immagina ma descrive unicamente per mezzo dei dialoghi, senza però essere calco meccanico del reale: un romanzo che scolpisce e rimodella il vissuto quotidiano e impone Sorokin come uno dei più originali narratori della sua generazione.

L'incipit:

— Compagno, chi è l’ultimo qui?
— Forse io, ma dietro di me c’è ancora una donna col paltò blu.
— Allora io sarei dopo di lei?
— Sì. Tornerà subito. Mettetevi dietro di me, intanto.
— E voi rimanete qui?
— Sì.
— Perché volevo allontanarmi per un momento, letteralmente per un momento...
— Sarebbe meglio aspettarla, però. Perché, se arrivano altri, che cosa le dico? Aspettate. Ha detto che si sbrigava...
— D’accordo, aspetterò. E voi siete in coda da molto?
— Non tanto...
— E non sapete quanti capi danno a testa?
— E chi lo sa... Non l’ho neppure domandato. Sentite voi, quanti ne danno?
— Oggi non lo so. Ho sentito dire che ieri ne davano due.
— Due?
— Eh, già. Prima quattro, ma poi due.
— Che miseria! Allora far la coda non ha senso...
— E voi fatela in due. Quelli che arrivan da fuori qui la fanno pure in tre.
— In tre?
— Già.
— Ma così c’è da stare in coda tutta la giornata!
— No, che dite, qui si spicciano presto.
-- Non c'è troppo da crederci: non s'è fatto un passo avanti...

Astrologia per intellettuali

2008-12-06T05:45:00.000-08:00

Titolo di un libro. Quali sono i segni zodiacali degli intellettuali? Ecco un esempio:

Ariete come Baudelaire

Toro come Karl Marx

Gemelli come Marilyn

Cancro come Proust

Leone come Mick Jagger

Vergine come Borges

Bilancia come Oscar Wilde

Scorpione come Dostoevskij

Sagittario come Jane Austen

Capricorno come David Bowie

Aquario come Mozart

Pesci come Pier Paolo Pasolini

Immaginavo di avere qualche affinità con Baudelaire.

Che Dostoevskij fosse scorpione lo immaginavo, ma Karl Marx toro, che delusione.

Un solo libro

2008-12-05T12:42:00.000-08:00

Conosco una persona che legge un solo libro, anzi due ma il secondo non conta, visto che si tratta della Guida Michelin (ristoranti e alberghi). Questa persona è una di quelle che fanno di tutto per rendersi antipatiche: non può fare a meno del tomtom, crede che Berlusconi sia sceso in politica per fare il bene degli Italiani e si intrufola nelle discussioni altrui con l'ingenua certezza che le sue (improbabili ?) convinzioni siano condivise da tutti. Ebbene un paio di settimane fa in occasione della Cresima di mia figlia eravamo riuniti (a mie spese, ma questo non ha importanza) in un grazioso ristorante della collina. Verso la fine del pranzo, mentre il sottoscritto ed un cugino d'acquisto, in quanto marito di una cugina, stavamo chiacchierando di fisica quantistica e di cosmologia, questa persona, che si vanta di leggere un solo libro, nel quale trova ogni tipo di risposta, ha osservato ridacchiando che l'acceleratore del CERN si era rotto e che chissà quanto tempo ci sarebbe voluto per ripararlo. Perchè sprecare tempo e risorse in queste bizzarre attività, quando, spiegava lui, tutte le risposte si potevano trovare nell'unico libro che valesse la pena di leggere: la Bibbia. Lì è nata una discussione che tutti sapevamo non avrebbe portato da nessuna parte, tanto ciascuno sarebbe rimasto della propria opinione: io e il cugino acquisito fermi in un dignitoso quanto saggio agnosticismo e lui arroccato in una anacronistica quanto sciocca difesa della verità rivelata scritta da qualche beduino semita tre o quattro migliaia di anni fa.

Io comunque sono uscito dal ristorante con un'angosciosa domanda: come si fa a leggere un libro soltanto?

E' INVERNO E FA FREDDO....

2008-12-05T12:24:00.000-08:00

E' inverno e fa freddo, quale migliore periodo dell'anno per immergersi nelle letture. Un paio di libri, tra quelli che ho preso in prestito alla biblioteca comunale attendono di essere restituiti (due sono già stati letti), almeno una decina sono invece in lista di attesa per essere acquistati, mentre qualche libro acquistato già da tempo (Diario di uno scrittore, indovinate di chi) e Vita di un rivoluzionario reclamano la lettura. Il primo lo vedo tutte le sere sul mio comodino, ma è un libro di più di mille pagine la cui lettura richiede calma, disposizione d'animo e soprattutto tempo.

Tra i libri che vorrei acquistare, o farmi regalare ( se qualcuno dei possibili donatori leggesse questo post) sono, oltre ai già citati, nei due post precedenti: Vita e destino di Vasilij Grossman appena ristampato da Adelphi, poi qualcosa di cosmologia, magari qualcosa che spieghi la nuova Brane theory, quella che prevede più Big Bang(s), La città dei ladri di David Benioff per i tipi di Neri Pozza e l'opera omnia (tutta la recherche di Proust) pubblicata da Einaudi che ho visto esposta nella vetrina di una libreria di Via Po.

Majakowskij

2008-11-10T12:45:00.001-08:00

Alle insegne (1913)

Leggete libri di ferro!

Sotto il flauto d'una lettera indorata

si arrampicheranno marene affumicate

e navoni dai riccioli d'oro.

E se con allegra cagnara

turbineranno le stelle <>,

anche l'ufficio di pompe funebri

moverà i propri sarcofaghi.

Quando poi, tetra e lamentevole,

spegnerà i segnali dei lampioni,

innamoratevi sotto il cielo delle bettole

dei papaveri sui bricchi di maiolica.

La nostra marcia
Battete sulle piazze il calpestio delle rivolte!
In alto, catena di teste superbe!
Con la piena del secondo diluvio
laveremo le città dei mondi.
Il toro dei giorni è screziato.
Lento è il carro degli anni.
La corsa il nostro dio.
Il cuore il nostro tamburo.
Che c'è di più divino del nostro oro?
Ci pungerà la vespa d'un proiettile?
Nostra arma sono le nostre canzoni.
Nostro oro sono le voci squillanti.
Prato, distenditi verde,
tappezza il fondo dei giorni.
Arcobaleno, dà un arco
ai veloci corsieri degli anni.
Vedete, il cielo ha noia delle stelle!
Da soli intessiamo i nostri canti.
E tu, Orsa maggiore, pretendi
che vivi ci assumano in cielo!
Canta! Bevi le gioie!
Primavera ricolma le vene.
Cuore, rulla come tamburo!
Il nostro petto è rame di timballi.

Il partito
Il Partito è un uragano denso
di voci flebili e sottili
e alle sue raffiche
crollano i fortilizi del nemico.
La sciagura è sull' uomo solitario,
la sciagura è nell' uomo quando è solo.
L' uomo solo
non è un invincibile guerriero.
Di lui ha ragione il più forte
anche da solo,
hanno ragione i deboli
se si mettono in due. Ma quando
dentro il Partito si uniscono i deboli
di tutta la terra
arrenditi, nemico, muori e giaci.
Il Partito è una mano che ha milioni di dita
strette in un unico pugno.
L' uomo ch' è solo
è una facile preda,
anche se vale
non alzerà una semplice trave,
ne tanto meno una casa a cinque piani.
Ma il Partito è milioni di spalle,
spalle vicine le une alle altre
e queste portano al cielo
le costruzioni del socialismo.
lì Partito è la spina dorsale
della classe operaia.
Il Partito è l' immortalità
del nostro lavoro.
Il Partito è l' unica cosa che non tradisce

Dietro una donna (1913)

Spostato su col gomito un lievito di nebbia,

Colava biacca da una fiasca nera

E a briglia sciolta nel cielo

Canuto e greve caracollava fra le nuvole.

Nel fuso rame di case stagnate

A stento si contengono i tremiti delle vie,

Stuzzicati da un rosso mantello di lussuria,

I fumi diramavano le corna dentro il cielo.

Cosce -vulcani sotto il ghiaccio delle vesti,

Messi di seni mature già per il raccolto.

Dai marciapiedi con ammicchi malandrini

Frecce spuntate insorsero gelose.

Stormo che a un colpo di tacco si levi a volo nel cielo

Preghiere di altezze presero al laccio Iddio:

Con sorrisi da topi lo spennarono

E beffarde lo trassero per la fessura d'una soglia.

L'Oriente in un vicolo le scorse,

Più in alto risospinse la smorfia del cielo

E il sole dalla nera borsa strappato fuori

Pestò con cattiveria le costole del tetto.

Ma voi potreste? (1913)

A un tratto impiastricciai la mappa dei giorni prosaici,

dopo aver schizzato tinta da un bicchiere,

e mostrai su un piatto di gelatina

gli zigomi sghembi dell'oceano.

Sulla squama d'un pesce di latta

lessi gli appelli di nuove labbra.

Ma voi

potreste

eseguire un notturno

su un flauto di grondaie?

Qualche parola su me stesso (1913)

Amo guardare come muoiono i bambini.

L'avete mai vista la brumosa onda della risacca del riso

dietro la proboscide della tristezza?

Io, invece,

nella biblioteca delle strade

ho sfogliato così spesso il volume delle tombe.

La mezzanotte

palpava con fradicie dita

e il chiuso steccato,

e con la calvizie delle cupola imperlata dall'acquazzone

galoppava la cattedrale impazzita.

E vedo: Cristo fuggiva dall'icona,

e la fanghiglia baciava in lacrime

il lembo della tunica sbattuto dal vento.

Io grido contro il muro,

conficco il pugnale delle parole frenetiche

nella polpa del cielo inturgidito:

<<>

Padre mio!

Abbi tu almeno pietà, non tormentarmi!

E' il sangue mio da te versato che scorre sul lungo cammino.

E' la mia anima

in quei brandelli della lacerata nuvola

sull'arrugginita croce del campanile

nel cielo riarso!

Tempo!

Almeno tu, sciancato pittorucolo di icone,

dipingi la mia immagine

nel sacrario del secolo deforme!

Sono solitario come l'ultimo occhio

di un uomo in cammino verso la terra dei ciechi>>.

Pena

In una vaga disperazione il vento
si dibatteva disumanamente.
Gocce di sangue annerendosi
si gemmavano sulle labbra d' ardesia.
E uscì, a isolarsi nella notte,
vedova la luna.

La nostra marcia

Battete in piazza il calpestio delle rivolte!
In alto, catena di teste superbe!
Con la piena d' un nuovo diluvio
laveremo le città dei mondi.

Il toro dei giorni è pezzato.
Il carro degli anni è lento.
Il nostro dio è la corsa.
Il cuore è il nostro tamburo.

Che c' è di più celeste del nostro oro?
Ci pungerà la vespa d' un proiettile?
Nostre armi sono le nostre canzoni.
Nostro oro le voci squillanti.

Prato, distenditi verde,
copri il fondo dei giorni.
Arcobaleno, da' un arco
ai cavalli veloci degli anni.

Vedete, il cielo s' annoia delle stelle!
Senza di lui intrecciamo i nostri canti.
Ehi, Orsa Maggiore, esigi
che ci assumano in cielo da vivi!

Bevi le gioie! Canta!
Nelle vene la primavera è diffusa.
Cuore, batti la battaglia!
Il nostro petto è rame di timballi.

Ancora Pietroburgo

Negli orecchi i frantumi di un accaldato ballo
E dal Nord - più canuta della neve - una nebbia
Dal volto di cannibale assetato di sangue
Masticava gli insipidi passanti.

Le ore incombevano come un volgare insulto,
Incombono le cinque e sono poi
Le sei - ci sta a guardare dal cielo una canaglia
Maestosamente come un Lev Tolstoi.

Eppure

La via sprofondò come il naso d' un sifilitico.
Il fiume era lascivia sbavata in salive.
Gettando la biancheria sino all' ultima fogliuzza,
i giardini si sdraiarono oscenamente in giugno.

Io uscii sulla piazza
a mo' di parrucca rossiccia
mi posi sulla testa un quartiere bruciato.
Gli uomini hanno paura perchè dalla mia bocca
penzola sgambettando un grido non masticato.

Ma, senza biasimarmi nè insultarmi,
spargeranno di fiori la mia strada, come davanti a un profeta.
Tutti costoro dai nasi sprofondati lo sanno:
io sono il vostro poeta.

Come una taverna mi spaura il vostro tremendo giudizio!
Solo, attraverso gli edifici in fiamme,
le prostitute mi porteranno sulle braccia come una reliquia
mostrandomi a Dio per loro discolpa.

E Dio romperà in pianto sopra il mio libriccino!
Non parole, ma spasmi appallottolati;
e correrà per il cielo coi miei versi sotto l' ascella
per leggerli, ansando, ai suoi conoscenti.

Nebbia

Spostato su col gomito un lievito di nebbia,
Colava biacca da una fiasca nera
E a briglia sciolta nel cielo
Canuto e greve caracollava fra le nuvole.

Nel fuso rame di case stagnate
A stento si contengono i trèmiti delle vie,
Stuzzicati da un rosso mantello di lussuria,
I fumi diramavano le corna dentro il cielo.

Cosce-vulcani sotto il ghiaccio delle vesti
Messi di seni mature già per il raccolto.
Dai marciapiedi con ammicchi malandrini
Frecce spuntate insorsero gelose.

Stormo che a un colpo di tacco si levi a volo nel cielo
Preghiere di altezze presero al laccio Iddio:
Con sorrisi da topi lo spennarono
E beffarde lo trassero per la fessura d' una soglia.

L' Oriente in un vicolo le scorse,
Più in alto risospinse la smorfia del cielo
E il sole dalla nera borsa strappato fuori
Pestò con cattiveria le costole del tetto.

Il libro ritrovato

2008-11-03T15:35:00.000-08:00

Domenica scorsa gironzolando per le bancarelle ho trovato una vecchia edizione di "Praga magica" del grande slavista Ripellino. Il prezzo, 35 € era a dir poco esoso. Una ricerca su internet mi ha permesso di sapere che esiste una ristampa ad un prezzo decisamente più abbordabile. Lo comprerò presto.

Libro appena uscito

2008-11-03T15:33:00.001-08:00

Al centro di questo libro si trova un sogno – l’unico che Baudelaire abbia raccontato. Entrare in quel sogno è immediato, uscirne difficile, se non attraversando un reticolo di storie, di rapporti e di risonanze che coinvolgono non solo Baudelaire ma ciò che lo circonda. Dove spiccano due pittori di cui Baudelaire scrisse con stupefacente acutezza: Ingres e Delacroix; e due altri che solo attraverso Baudelaire possono svelarsi: Degas e Manet. Secondo Sainte-Beuve, perfido e illuminato, Baudelaire si era costruito un «chiosco bizzarro, assai ornato, assai tormentato, civettuolo e misterioso», che chiamò «la folie Baudelaire» ( folies era il nome settecentesco di certi padiglioni dedicati all’ozio e al piacere), situandolo sulla «punta estrema del Kamc(atka romantico». Ma in quel luogo desolato, in una terra ritenuta dai più inabitabile, non sarebbero mancati i visitatori. Anche i più opposti, da Rimbaud a Proust. Anzi, sarebbe diventato il crocevia inevitabile per ciò che apparve da allora sotto il nome di letteratura. Qui si racconta la storia, discontinua e frastagliata, di come « la folie Baudelaire» venne a formarsi e di come altri si avventurassero a esplorare quelle regioni. Un storia fatta di storie che tendono a intrecciarsi – e per alcuni decenni ebbero come sfondo le stesse strade di Parigi.

La ballata di Iza

2008-11-03T14:48:00.000-08:00

La ballata di Iza è il titolo dell'ultimo libro che ho letto. Si tratta di un romanzo dell'ungherese Magda Szabo scritto nel 1963 e recentemente pubblicato da Einaudi. Il romanzo è suddiviso in quattro parti, ciascuna delle quali prende il nome di un elemento che costituisce il cosmo:terra, aria, acqua e fuoco. I protagonisti sono anch'essi quattro: Vince, la figlia Iza, la moglie Etelka ed il genero Antal. Vince viene a mancare all'inizio del romanzo, è la figura di un vecchio giudice che sotto il regime fascista si era rifiutato di condannare degli scioperanti e per questo viene posto a riposo. Le ristrettezze economiche non gli impediscono però di donare, una volta all'anno, dei quattrini al collegio frequentato da Antal per permettere ad uno studente meritevole di acquistare dei libri. E prorpio Antal, il figlio dell'acquaiolo perito in un tragico incidente, ad usufruire di queste donazioni. Antal sposerà in seguito Iza dopo averle fatto da mentore durante gli studi di medicina.

Tutto il libro è imperniato sul carattere fortemente problematico di Iza, conseguente alla destituzione del padre. E' il carattere aspro di Iza, al limite della psicosi e permeato da un incontenibile egoismo, a causare l'allontanamento volontario di Antal prima e a rendere impossibile la vita della vecchia Etelka ospitata da Iza nella sua casa di Budapest dopo la morte di Vince. Il racconto viene svolto in terza persona approfondendo gli aspetti caratteriali dei protagonisti. La mitezza e la remissività di Etelka è contrapposta all'egoismo fortemente impositivo di Iza. Etelka ed Isa rappresentano anche due modi contrapposti di vedere il mondo e la vita. Etelka rappresenta il passato permeato di vecchie abitudini contadine, mentre Iza è la modernità urbana completamente dimentica, anzi persino ostile a tutto ciò che è vecchio. E' emblematica a questo proposito la repulsione di Isa verso i cavoli che invece le erano così graditi da bambina. Appare evidente come, mano a mano che si procede nella narrazione, l'affetto do Iza per la madre, come del resto anche per Domokos, l'amico-fidanzato di Isa, non sia altro che un atteggiamento di maniera. Il romanzo termina in modo drammatico con il ritorno di Etelka al paese. La narrazione scorrevole, il dialogo interiore che a tratti traspare dalla narrazione in terza persona dell'autrice ne rendono piacevole la lettura. E' un libro che fa pensare, soprattutto a come aspetti caratteriali fortemente negativi di taluni abbiano un pesante impatto sulla felicità altrui.

vignetta

2008-09-03T13:03:00.001-07:00

La scuola degli sciocchi

2008-09-01T12:22:00.000-07:00

La scuola degli sciocchi è il titolo dell'ultimo libro che ho letto. Questo libro è stato scritto da Sokolov nel 1976 ed è ambientato in Russia (allora Uninone Sovietica) durante la stagnazione brezneviana. Fu pubblicato per la prima volta negli anni settanta negli Stati Uniti a seguito dell'interessamento di Nabokov e solo durante la perestroika nell'URSS. In italia è uscito nel 2007 per i tipi della Salani. la traduzione, che credo abbia rispettato in tutto e per tutto la sintassi e il lessico originali è di Margherita Crepax. Si tratta di un romanzo che spesso e volentieri sconfina nella lirica, anzi è una via di mezzo tra la poesia e la prosa. Il libro, raccontato in prima persona, è un dialogo di un ragazzino schizofrenico con se stesso, questo ragazzino frequenta una scuola differenziale, la scuola degli sciocchi, che da il titolo al libro. Questo ragazzino descrive e racconta avvenimenti banali che vedono coinvolti i personaggi che vivono in una periferia urbana fortemente intessuta dalla natura russa. I personaggi che popolano questo romanzo ruotano tutti attorno alla scuola o alla famiglia del protagonista: il padre magistrato, la madre che ha occasionali relazioni con l'insgnante di musica del figlio, il geografo Norvegov, spirito libero ed impavido, il dottor Zauze, l'amata Veta e la professoressa di botanica e anatomia.
Scritto in un linguaggio libero ed originale nel quale l'afflato naturalistico non viene mai meno racconta di una fuga dalla realtà rappresentata dal lavoro del padre magistrato e dai tentativi del dottor Zauze di riportare il protagonista ad una grigia realtà nella quale i fantastici e immaginifici Caprimulghi e i lepidotteri invernali non troverebbero più posto.

69 CASSETTI

2008-07-16T12:06:00.000-07:00

69 cassetti, di Goran Petrovich, è il titolo dell'ultimo libro che ho letto. L'ho letto a tempo di record perchè si tratta di un libro decisamente coinvolgente, i protagonisti di questo romanzo passano dalla loro realtà quotidiana a quella del libro che stanno leggendo.Un laureando in filologia accetta, nella Belgrado degli anni '80 uno strano incarico: rivedere uno strano romanzo intitolato "La mia fondazione". Si tratta di un romanzo, assoutamente privo di trama e di personaggi, pubblicato a spese dell'autore, nel quale si descrivono minuziosamente una villa ed un giardino meravigliosi. L'autore, Anastas Branica, del quale nel corso del romanzo si racconta tutta le breve vita, ha scritto questo romanzo raccogliendo le tantissime lettere scritte alla donna della quale era platonicamente innamorato. Nel corso del rimaneggiamento del testo il protagonista si accorge che la villa è frequentata da altri lettori: un ex agente dei famigerati servizi segreti, un'anziana signora e una giovane ragazza che le tiene compagnia leggendo in contemporanea dei libri. La tesi centrale del romanzo consiste nella creazione di un legame tra persone che, pur non conoscendosi tra di loro leggono nei medesimi istanti lo stesso romanzo. In una Belgrado fotografata in tre momenti topici della propria storia si consumano storie d'amore e di morte in un'alchimia di sentimenti nei quali si fatica a distinguere tra vita reale e finzione letteraria.

Due poesie

2008-06-06T12:23:00.000-07:00

Come un’iguana nella foresta pluviale
Sto, immobilmente immobile nella citta boreale.
L’occhio scruta attraverso un’esile pioggerellina
chi va e chi viene, chi trotta come una pallina.
Siamo tutti come pesci dentro un acquario.
Cambiano i pesci ma immutato è lo scenario.

Secolo breve l’hanno chiamato
proprio nel mezzo ci son nato
Cosi tante cose sono cambiate

È come se più vite mi fossero state date

Don camillo in Russia

2008-06-03T14:42:00.001-07:00

I demoni di Sanpietroburgo

2008-06-03T13:39:00.001-07:00

Le stelle

2008-06-03T13:22:00.000-07:00

Le stelle che assistettero ai nostri
amori giovanili,
le stelle che videro
le nostre adolescenziali disperazioni
sono ancora lì,
oggi come allora,
oggi come tra cent'anni.
Eterni, immutabili testimoni
di indicibili eventi
mentre noi, in cammino verso
il triste declino della senescenza,
siamo irrimediabilmente diretti
verso l'immutabile Eternità

L'odore dei libri

2008-06-03T13:09:00.000-07:00

Amo l'odore dei libri,
ramingo in assolati pomeriggi estivi
m'intrufolo in umbratili biblioteche
alla ricerca di frescura per le mie
stanche membra
e di cibo per il mio spirito.
Ma è negli umidi giorni d'autunno,
quando il sole muove a triste senescenza,
che i libri emanano il loro profumo migliore;
presaghi di lunghe notti invernali
riservate alla lettura.

L'unica scelta che ci rimane davvero

2008-06-03T12:56:00.000-07:00

Non lascerò a Dio la scelta del giorno della mia morte

(Alain Delon)

Siti per capire chi votare

2008-04-01T13:25:00.000-07:00

Esistono numerosi siti che in base alle risposte ad alcune domande vi aiutano a posizionarvi relativamente ai partiti in lizza nelle prossime elezioni. Io ho ottenuto i risultati riportati sopra. Penso comunque che una pecca di questi siti sia quella di non considerare l'importanza relativa dei problemi proposti.

Lermontov

2008-03-11T14:44:00.000-07:00

Solitario io esco sulla strada

Solitario io esco sulla strada;

splende tra la foschia la via sassosa;

calma è la notte. Si affisa in Dio

il deserto. E stella parla a stella.

In alto il cielo è solenne e mirabile!

Dorme la terra in un fulgore azzurro…

Cosa dunque mi tormenta e m’angoscia?

C’è qualcosa che attendo, che rimpiango?

Già non attendo io nulla dalla vita,

e del passato non rimpiango nulla.

Vado cercando libertà e quiete!

Vorrei scordare me stesso, dormire,

e non del freddo sonno del sepolcro…

sì, per sempre dormire, ma che in seno

riposino le forze della vita,

e il petto, nel respiro, si alzi lieve;

che una tenera voce, notte e dì,

mi carezzi l’udito, canti amore,

e reclini e stormisca bruna quercia

su di me, verdeggiando in eterno.




Выхожу один я на дорогу;
Сквозь туман кремнистый путь блестит;
Ночь тиха. Пустыня внемлет богу,
И звезда с звездою говорит.

В небесах торжественно и чудно!
Спит земля в сияньи голубом...
Что же мне так больно и так трудно?
Жду ль чего? жалею ли о чём?

Уж не жду от жизни ничего я,
И не жаль мне прошлого ничуть;
Я ищу свободы и покоя!
Я б хотел забыться и заснуть!

Но не тем холодным сном могилы...
Я б желал навеки так заснуть,
Чтоб в груди дремали жизни силы,
Чтоб дыша вздымалась тихо грудь;

Чтоб всю ночь, весь день мой слух лелея,
Про любовь мне сладкий голос пел,
Надо мной чтоб вечно зеленея
Тёмный дуб склонялся и шумел.

Realtà o illusione?

2008-03-11T14:37:00.000-07:00

Fissa la crocetta al centro, vedrai un pallino vere ruotare.

Un sabato pomeriggio in città.

2008-03-11T14:08:00.001-07:00

Due poesie di Prevert

2008-03-07T14:23:00.000-08:00

Notre Père qui êtes aux cieux
Restez-y
Et nous nous resterons sur la terrre
Qui est quelquefois si jolie
Avec ses mystères de New York
Et puis ses mystères de Paris
Qui valent bien celui de la Trinité
Avec son petit canal de l'Ourcq
Sa grande muraille de Chine
Sa rivière de Morlaix
Ses bêtises de Cambrai
Avec son Océan Pacifique
Et ses deux bassins aux Tuilleries
Avec ses bons enfants et ses mauvais sujets
Avec toutes les merveilles du monde
Qui sont là
Simplement sur la terre
Offertes à tout le monde
Éparpillées
Émerveillées elles-même d'être de telles merveilles
Et qui n'osent se l'avouer
Comme une jolie fille nue qui n'ose se montrer
Avec les épouvantables malheurs du monde
Qui sont légion
Avec leurs légionnaires
Aves leur tortionnaires
Avec les maîtres de ce monde
Les maîtres avec leurs prêtres leurs traîtres et leurs reîtres
Avec les saisons
Avec les années
Avec les jolies filles et avec les vieux cons
Avec la paille de la misère pourrissant dans l'acier des canons.

Les enfants qui s'aiment s'embrassent debout
Contre les portes de la nuit
Et les passants qui passent les désignent du doigt
Mais les enfants qui s'aiment
Ne sont là pour personne
Et c'est seulement leur ombre
Qui tremble dans la nuit
Excitant la rage des passants
Leur rage, leur mépris, leurs rires et leur envie
Les enfants qui s'aiment ne sont là pour personne
Ils sont ailleurs bien plus loin que la nuit
Bien plus haut que le jour
Dans l'éblouissante clarté de leur premier amour

Mein Bruder war ein Flieger

2008-03-07T14:13:00.000-08:00

Mein Bruder war ein Flieger
Eines Tages bekam er eine Kart
Er hat seine Kiste eingepackt
Und südwärts ging die Fahrt. war ein Flieger

Mein Bruder ist ein Eroberer
Unserm Volke fehlt's an Raum
Und Grund und Boden zu kriegen, ist
Bei uns alter Traum.

Der Raum, den mein Bruder eroberte
Liegt im Guadarramamassiv
Er ist lang einen Meter achtzig
Und einen Meter fünfzig tief.

Notizie curiose

2008-03-05T13:34:00.001-08:00

Ho letto che è stata riesumata la salma di Padre Pio, non mi ha colpito tanto la notizia in sè, presumo che la ricognizione sia necessaria al processo di canonizzazione. Mi colpisce invece il fatto che la riesumazione sia avvenuta di notte. Immagino la scena, nella migliore tradizione noir e mi domando se fosse proprio necessario, come mi domando la ragione dell'esposizione della salma che dovrebbe durare alcuni mesi. A che serve se non ad alimentare un dubbio turismo religioso, oltre a soddisfare deplorevoli curiosità morbose, con l'unico scopo pratico di ragranellare parecchi quattrini.

Mondo piccolo

2008-03-05T13:18:00.000-08:00

Il 1° Maggio prossimo ricorre il centenario della nascita di Giovannino Guareschi, l'inventore di due personaggi conosciuti in tutto il mondo: Don Camillo e Peppone. Forse non tutti sanno che Guareschi è lo scrittore italiano più letto all'estero. I suoi romanzi rappresentano uno spaccato di un'Italia che (purtroppo) non c'è più, un'Italia di profonde passioni e antagonismi politici, un paese nel quale i militanti dei due principali partiti erano più avversari che nemici e che, oggi, sarebbero certamente concordi nel condannare la politica e i politici attuali. Un grazie all'autore di romanzi semplici e mai banali, nei quali personaggi forse un po' stereotipati ma certamente sempre genuini mi hanno regalato, soprattutto nelle trasposizioni cinematografiche momenti di sincera allegria. Furono 5 i film: Don Camilo, Il ritorno di don Camillo, Don Camillo monsignore ma non troppo, Il compagno Don Camillo, il quinto fu girato ma mai montato. Fernandel impareggiabile interprete del prete della Bassa, già ammalato di cancro, morì durante le riprese. I registi: Gallone, Duvivier e Mastrocinque.

L'odore della primavera

2008-03-03T13:49:00.000-08:00

Si sente l'odore della primavera,oggi sono uscito per annusare l'aria; sarà che Marzo è il mio mese, che dopo l'inverno non si vede l'ora di smettere gli abiti pesanti, che..., che...
Nella mia città c'è un albero al quale spuntano le prime foglioline prestissimo, una volta si è persino guadagnato un articolo sul giornale. Oggi le prime foglioline c'erano. Una rondine forse non fa primavera ma le foglioline dell'albero di corso Palestro si!

L'odore dei libri

2007-09-06T13:12:00.000-07:00

Un bibliofilo attento ed appassionato ha un rapporto quasi fisico con i libri; infatti ama oltre che guardarli,anche annusare il loro odore: l'odore della carta vecchia.
Io, da buon bibliofilo ho l'abitudine di frequentare periodicamente i luoghi nei quali si trovano libri d'epoca. Sostanzialmente si tratta di tre topos differenti: biblioteche, librerie antiquarie e bancarelle. In questo post intendo parlare delle bancarelle. La scelta è dovuta al fatto che, a parte le librerie di quartiere, dove è possibile gironzolare per gli scaffali e i libri sono di pubblicazione relativamente recente e le librerie antiquarie dove l'ambiente è piuttosto sofisticato anche se è possibile trovare delle vere chicche, a prezzi comunque piuttosto elevati, le bancarelle con il loro aspetto bohemienne e la loro collocazione a livello strada hanno un fascino ineludibile e permettono ancora scoperte interessanti a prezzi decisamente abbordabili.
Ho messo a punto, nel corso degli anni, un itinerario che mi consente di visitare tutte le più importanti bancarelle librarie della mia città. Per lo più si tratta di bancarelle che conosco sin da quando giovane liceale girovagavo con pochi soldi in tasca e parecchio tempo a disposizione. Ora che i soldi sono un poco più abbondanti di allora, ma non come i miei aneliti librari desidererebbero e il tempo, per contro, è molto più limitato, dedico a queste visite qualche tardo pomeriggio al mese. Prediligo le giornate autunnali, ora sta iniziando la stagione migliore, infatti il cielo plumbeo, l'umidità relativa e la temperatura medio-bassa accentuano gli effluvi odorosi della carta di almeno 40-50 anni. Spesso, nelle bancarelle i libri sono ordinati per categoria: romanzi, libri scientifici, saggi di storia e filosofia e quant'altro. Talvolta giungono all'osservazione partite di libri provenieni dallo svuotamento e conseguente vendita del contenuto di cantine e solai; in genere sono raccolte piuttosto omogeneee dal punto di vista tematico e questo consente di farsi un'idea degli interessi culturali del precedente proprietario che, se coincidono con i nostri, consentono di acquisire un discreto numero di libri. In queste bancarelle talvolta si riesce a fare anche qualche buon affare, ricordo ancora un codice penale austriaco del 1859 stampato in versione bilingue italiano-tedesco, all'interno ci trovai persino un quadrifoglio. Più fortunato di così.

Cosa c'era prima del Big Bang

2007-09-04T14:49:00.000-07:00

Diciamoci la verità, la teoria del Big Bang ha sempre lasciato un po' di amaro in bocca. Io personalmente non l'ho mai amata, le ho sempre preferito la teoria del rivale Bondi, quella cosiddetta della "creazione continua". Secondo questa teoria, quando la densità della materia in una data regione dello spazio-tempo diminuiva troppo a causa dell'espansione dell'universo automaticamente si creava nuova materia. Bondi aveva calcolato che sarebbe bastata la "creazione" di un atomo per chilometro cubo di spazio ogni 100 anni, questo era l'ordine di grandezza, per garantire un universo immutabile anche se composto di atomi sempre diversi che via via sostituivano quelli spostatisi oltre l'orizzonte. Un po' come un fiume che è sempre uguale pur composto di molecole di acqua sempre diverse. Dal punto di vista filosofico questa teoria mi affascinava e mi trasmetteva una notevole sicurezza. Però le continue prove a sostegno della teoria del Big Bang fecero di quest'ultima la teoria principe, anzi l'unica accettata della cosmologia. E' vero c'erano alcuni fenomeni difficilmente spiegabili: uno per tutti è la notevole isotropia dell'universo osservabile. Isotropia vuol dire che, per quanto ne sappiamo, l'universo è, su larga scala, omogeneo. Ora visto che la velocità della luce è parecchio limitata rispetto alle dimensioni dell'universo e quindi, nessuna informazione può viaggiare a velocità superiore a quella della luce, appare difficile che tutto l'universo si comporti come un coro bene affiatato. Per spiegare l'isotropia fu elaborata la teoria inflazianaria, secondo la quale nei primi tempi successivi al Big Bang un universo necessariamente omogeneo, perchè ristretto spazialmente, si era espanso molto rapidamente trasferendo la sua struttura omogenea su una scala molto più ampia. Un'escamotage o qualcosa di dimostrabile? Chi lo sa?
E' un po' di tempo comunque che i fisici comnciano a parlare di un universo pre Big Bang, cominciano insomma a discutere di cosa c'era prima del Big Bang. Anche perchè mentre le teorie cosmologiche descrivono nei minimi particolari cosa è accaduto nei primissimi istanti successivi al Big Bang, nulla possono dire dell'istante iniziale. Lì tutte le leggi della fisica sono incalcolabili.
Un interessante articolo di Gabriele Veneziano pubblicato recentemente su Scientific American (www.sciam.com) illustra, partendo dalle teoria delle stringhe (Consiglio di leggere l'interessantissimo "L'Universo elegante" di Brian Green edito da Einaudi, avverto che non è una passeggiata) due modelli che implicano l'esistenza di un qualcosa prima del Big Bang. Secondo queste teorie il nostro universo non sarebbe altro che una parte di un qualcosa di molto più complesso ed il big Bang altro non è che un evento avvenuto al''interno di questo qualcosa. La prima, sviluppata nel 1991, utilizza la teoria del tempo reversibile, secondo la quale, lavorano ugualmente bene quando applicate in un tempo che va a ritroso, la cosiddetta freccia del tempo. A proposito, perchè il tempo va proprio in una direzione? Secondo questa teoria il Big Bang non segnerebbe altro che un mutamento del tasso dell'espansione dell'universo. Insomma al momento del Big Bang da una accelerazione ad una decelerazione. In questo caso l'accelerazione prima del Big Bang spiegherebbe l'isotropia.
L'altro modello è definito ekpyrotico (conflagrazione). E' stato definito tre anni fa e si basa sull'idea che il nostro universo sia una delle molte D-brane fluttuanti in uno spazio multidimensionali. In effeti la teoria delle stringhe prevede che queste siano immerse in uno spazio multidimensionale a 11 dimensioni. Di queste solo 4 (tre spaziali ed 1 temporale) sono espanse, mentre le altre sono ripiegate su se stesse e non vengono avvertite in quanto estremamente ridotte. Il Big Bang sarebbe dovuto all'impatto di una di queste D-brane.
Il fatto interessante è che queste due teorie prevedono una verifica sperimentale che sarà effettuabile con le nuove tecniche di osservazione delle onde gravitazionali; ne riparleremo.

Fenomenologia del viaggio

2007-09-04T13:27:00.000-07:00

Un viaggio non ha inizio al momento della partenza e non ha nemmeno fine al momento del ritorno. Un viaggio può, anzi dovrebbe iniziare molto prima e terminare molto dopo il ritorno. Per chi ama viaggiare l'avventura inizia consulando cartine, compulsando guide leggendo saggi e/o romanzi ambientati nei luoghi che si intende visitare. Il termine può non esserci mai, oppure, come avviene in casi sfortunati si perde interesse prima della fine e il viaggio ha fine prima del ritorno a casa. Nella mia esperienza personale i miei viaggi sono sempre cominciati molto prima della partenza e terminati molto dopo il mio ritorno a casa; anzi alcuni non sono finiti mai. Come quelli nei luoghi che maggiormente amo e nei quali, se non posso tornare fisicamente, ci torno spesso con il pensiero. Il viaggio ha fine quando si perde interesse per un luogo, un ambiente una cultura. Il viaggio finisce proprio come quando termina una relazione con un'altra persona: quando non si ha più nulla da dirsi.

Il mio primo viaggio importante è stato, parecchi, troppi anni fa purtroppo, negli States. Eravamo in un momento di recrudescenza della Guerra Fredda, Regan di li a poco avrebbe scatenato l'ultima offensiva contro il cosiddetto Impero del male: la Russia Sovietica.

In quegli anni, per molti giovani gli U.S.A. erano un mito. Gli americani erano quelli che avevano liberato i nostri genitori dal giogo nazista, li avevano sfamati con il piano Marshall e li avevano guidati verso una nuova democrazia avviandoli verso la strada del progresso e del benessere economico, di cui da tempo avevamo tangibili testimonianze. La nostra cultura era impregnata di America molto di più di quanto potessimo pensare, ricordo una frase pronunciata da una mia compagna di viaggio mentre eravamo a Yosemite, uno dei più famosi parchi naturali americani: " mi sembra di tornare alla mia infanzia". Come non ricordare, infatti, i cartoni della nostra infanzia, rigorosamente in bianco e nero e popolati da orsi Yoghi, orsi Bubu e Rangers.

Questo viaggio è ormai da tempo terminato, anche se comunque dopo molto tempo dal ritorno a casa. E' terminato quando, finita la guerra fredda, ci siamo resi conto che il famoso impero del male non poteva fare altro che del male a se stesso. E' terminato quando, non necessitando più della difesa del fratello maggiore americano, abbiamo capito che, forse, il loro atteggiamento non era poi così disinteressato. Abbiamo capito che tutto il bene non era a una parte e tutto il male dall'altra e che, se questi americani si fossero impicciati un po' meno dei fatti degli altri, il mondo sarebbe probabilmente migliore. Così è finito un viaggio durato alcuni anni, ma ne sono iniziati parecchi altri che non sono ancora finiti, anzi per alcuni non siamo ancora nemmeno giunti alla partenza

Nel 2004 a Berlino

2007-09-04T13:23:00.000-07:00

Mi presento

2007-09-03T14:37:00.000-07:00

Chimico, 52 anni. Ho molteplici interessi nel campo delle scienze, amo tantissimo leggere e viaggiare.
Mi incuriosisce tutto quanto è strano. Ho scelto questo nick perchè amo osservare con un'ampia veduta d'insieme, spesso non disdegno di scendere a terra per avere una visione più ravvicinata.
Prediligo i climi freddi e il silenzio della notte.